Страх

Мне знакомо то чувство,
Когда кровь, как песок зыбучий,
Еле ползет и похрустывает,
Отдается болью колючей.

Глупое и почти пустое
Состояние безысходности
И боязни потерять родное,
Страха смерти в рассвете молодости.
А, может, и в дальней старости...

Но уже отчего-то страшно,
То ли от неизвестности, то ли от жалости.
Мы боимся умереть напрасно.
Или не напрасно, а просто...

Да, нам просто страшно умирать,
Представлять свой крест на погосте...
Да уж, лучше не представлять.

От такой безысходности веет холодом,
И никак не уйти, и не спрятаться,
И не скрыться в лесу за городом,
Остается ждать и бояться.

Но я редко вспоминаю об этом,
О страхе смерти, то есть.
Но, вспоминая, становлюсь поэтом
Моей расцветающей молодости.

Я не живу в постоянной боязни,
Только, бывает, порой подкатит
К горлу узел, туго завязанный.
Но он быстро уходит, кстати.

Только страшно от неизвестности,
От трясин и болота Вечности.
То ли ждать нам этой Небесности,
То ли зря только ставим свечечки.