Иваны...

Дедушке Николаю, деду Ивану и дяде Николаю…

Кремль «залатан» за сотни лет,
столько видел и стольких вабил
«огородников» прежних нет,
тех, кто первые башни ставил.

Эпохальное здесь житьё
и у тех, кто остался прахом,
их судьба – золотым шитьём
и венчанием мономахов…

Сквозь кирпичные швы времён
к небу тянутся здесь не кости,
а проросшие в чернозём
души северного подроста.

Как-то трепетно эта жизнь
за собой заманила в гору,
каждый лист на ветру дрожит
и молчать с журавлями – впору.

Севастополь, Одесса, Минск…
Сталинград и, пожалуй, хватит…
очень людно… не обелиск,
«оловянный» стоит солдатик…

Дальше – в золоте имена –
Петропавловск-Камчатский, Тихвин…
погвоздично – на пьедестал…
славят – громко, а помнят – тихо…

В мрамор – звёзды: Наро-Фоминск,
Малгобек, Ржев и Ельня, Дмитров…
все исполнили клич – «Держись!»
Слёзы шёлком сегодня вытру…

Ты прости – мой платок вобрал
этих дней фронтовую горечь
через запахи майских трав...
Разве, это – чужое горе?..

Дед меня – Николай позвал
фронтовою своей тревогой,
нет в российской глуши пазьма,
где б журавлик души не трогал…

Пусть в Европе поговорят,
пусть измерят аршином строго,
Николаи с Иваном – в ряд,
ровный клинышек тянут к Богу...