Здоровые

          Здоровые. Понтуются типа бойцы спецназа. Но мне – матерому – по их глазам видно сразу, что эти ребята и без приказа пока еще не убили ни разу. Выправка, стойки, повадки – бойцовские, но не такие хваткие. Красивые перекачанные мышцы совсем не напоминают силу хищническую. Их тату не отдаёт нарами. Они не по одному – за столом парами. Кровь бурлит – к своим еще сорок градусов. Вот и всё – гудит шторм над парусом. Узкие майки, пацаны ладно скроены. А внутри все как и у всех, коль вскроешь их. Выходим на парковку – я и один пока воин. И как-то срать, что уже трое их.
          Стою один во тьме, в упор смотрю на них. Охрана в стороне, да и всем по хyю. Из кабака гул полупьяных песен. Для нас уже весь этот мир тесен. Машина отъезжает, и в свете фар её мы начинаем обмениваться ударами.
          Командиру покойному спасибо за этот стиль, о котором до сих пор мало знают в России. Я как тореадор в среди всего этого непотре****ства кручусь в каком-то нереальном вальсе. Здоровые. Они мешают друг другу, пока я танцую в этом опасном круге. Они от бешенства, словно лошади, на дыбы. Я не молод, заканчивать надо бы. Счет идет на секунды, в голове тик-так, пока держу дыхание и двигаюсь в такт.
          А тут уже их телки, и тачки с фарами. Они прут толпой. Кто так учил, варвары? И как же медленно, Боже, что за тупицы. Стареющая боевая единица, коротко взглянув назад, чтобы не оступится, проводит захват, ломает пару мизинцев. Крик в небо, вспышка фар слева, женский визг из толпы пронизывает нервы, подрывая веру в собственные силы. Всё, вилы.
          Ночь. Поздно. За дождиком дрыхнут звезды. У кабака на набережной люди взрослые руки жмут, бросают взгляды грозные, закуривают. Расходятся порознь.
          Кто-то ловит такси и едет в травматологию, кто-то идет в кабак, поддавшись логике, что не вариант никак под дождем без зонтика.