Пусть радуются те, что праздновали смерть
Заблудших душ в руинах преисподней,
И словно шелк расплавленная медь
Струится по протянутым ладоням
А ты танцуешь на острие иглы,
И струями холодного дождя
Стекают взгляды.
И музыка первичной суеты
Просыпалась как искры из огня,
В твои обряды.
Твои движения вернее теорем,
И звезд лучи пронзают твое тело,
Ты соберешь всех выживших в гарем,
А дальше что, кому какое дело?
Последний звук аккорда, словно стон,
И острый нож кромсает твои мысли,
В клубок мотаешь колокольный звон,
И нот мелодий собираешь брызги.
на острие
© Copyright: Владимир Шкретов, 2015
Свидетельство о публикации №115051701456
Свидетельство о публикации №115051701456
Рецензии
