Мычит народ... А лик бездвижен.
Тупик оплавленных свечей.
Перед толпой - крестовоздвижен,
Ну а на троне - флуд речей...
И вроде как ни странно- сдюжил,
И даже жаловаться грех,
Ведь у других намного хуже,
Да и не ведом там успех,
Кем были, тем и остаются-
рабы к рабам... Им- хоть бы хны...
Глотаем тьму иллюзий... Рвутся
не их, а наши дети в рвы...
И кормят вшей, и с чувством долга
в размытых замыслах окоп
из мясозаготовок с толком
растят прозападный укроп.
И если скажут- всё неправда,
сходите в дальний хуторок,
там от снаряда до распада
мосток, дедок да кузовок...
Образ войны
© Copyright: Александр Нант, 2015
Свидетельство о публикации №115051606186
Свидетельство о публикации №115051606186
Рецензии