Раздавленные тысячами ног прологи перекрёстков твоих лет
Достигли кульминаций. Жмут тревоги. Запылены пиалы эполет
Пришитых к плоти...
Растоптанные тысячами пяток подвохи зарешеченных домов
На взрыде интонаций пробудили дикий рокот. За завесой снов
Смертельный цокот...
Набухшие расплавленной миазмой энцефалюциферы гноят ток.
Нейроны спотыкаются в пустыне. Через милю. Вот, девятый лёг,
Растаял в штиле...
В штиле, где чернеющий погост уже давно не приглашенье в холокост,
А трапезная на отшибе мира. В которой нет ни поваров, ни шлюх, ни во'ров.
Только кров.
И на обед не подаётся боров. Постный плов.
Из черемши и язвы.
Набухшие расплавленной миазмой энцефалюциферы гноят ток.
Нейроны на тебе, как дохлых окуней косяк на динамитной глади озера, застыли.
Начинай опять.
Покуда не забыли.
ъять..
ъять
© Copyright: Виллард Корд, 2015
Свидетельство о публикации №115051605153
Свидетельство о публикации №115051605153
Рецензии