Карусель

Искал судьбу.
Наверное, нашёл.
И рад тому,
что мимо не прошёл.
За оползнями – камнепад сезонный.
Куда-то мчались мимо эшелоны.
Но мне не с ними.
Не по рельсам путь.
Увы, не знал,
что значит «отдохнуть».
И за спиной остался гул вагонный.

Пути людские
рвутся к полюсам.
И все давно
приехали, все – там.
А я же брёл, нырял в озёра света,
выныривал
в густую темноту,
хватался за ладонь,
но не за ту,
летел, летел сквозь зиму – прямо в лето,
где соловьи поют и всё в цвету,
где от версты не отличишь версту,
где на вопрос – привет вместо ответа.

Случались год –
как день,
и день – как год.
Со мной ли было это?
Кто поймёт?
А те, что осознали – все в печали.
Другие просто думать перестали.
И только путь реален.
Он живёт.
И лишь дорога манит
и зовёт.
И гром небесный,
в нём слова из стали,
в нём голоса пророков рокотали –
и помогали мне идти вперёд.

Молился не всегда у алтарей.
Шёл мимо окон, дымарей, дверей.
И стал родным осеннему ненастью.
Кормил зверей.
Порою ел зверей.
И брёл сквозь листопад календарей,
стараясь не разрушить чьё-то счастье,
не быть наградой и не быть напастью,
пройти весь путь тем лучше, чем быстрей.

А нынче медлит маятника ход.
Но нет пути назад. Иду вперёд.
И вижу цель.
И знаю продолженье.
Я полюбил мой ненадёжный мир,
и даже Космос, полный чёрных дыр,
дымящийся эфир и звёздный пир,
круги времён и карусель движенья
И наше в карусели отраженье.

© Вит. Чел