Белые стихи 15

на холодном
мокром асфальте
отражаются огни светофора,
редкий прохожий
прячет,как страус,
голову под зонт.
Дождь падает
с черного неба,
для человека
это путь домой,
для меня-
дорога в Никуда...


Рецензии