Он на работу не спешит,
С работы не идёт устало.
Бывает, иногда брюзжит,
Что жизнь уже проходит вяло.
Тоска, кромешная тоска
Его порой одолевает.
Он начал от тоски писать,
Но даже стих не помогает.
Хандра? Нет, это не хандра
Он справился бы быстро с нею.
То состояние души
Назвать я даже не посмею.
Когда, всё кажется, прошло,
И впереди одна трясина,
А сзади, где бурлила жизнь
Лишь ковылём шумит равнина.
И душу некому излить,
А ту, что рядом, он жалеет
Не дай Бог тоже заразить
Своей депрессией. Не смеет.
Тоска, кромешная тоска...
© Copyright: Сергей Файнберг, 2015
Свидетельство о публикации №115051601494
Свидетельство о публикации №115051601494
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.