Он вскрыл письмо дрожащими руками,
Мол, что, она способна на слова,
Наполненные чувствами и снами?
Она права?
Читал и думал, подпирая щеку,
О том, как голос у нее нетверд,
Как мало от нее по сути проку,
Как узок лоб.
Она простая женщина, их этих,
Которые намеренно не лгут,
И, опрометчиво ответив,
Тотчас бегут.
Она сварила кофе и была
В своих молитвах, как обычно, нежной,
Смахнула крошки в кухне со стола
Прилежно.
Ее улыбка не ждала ответ,
Из поднебесных невозвратных далей.
Ей был дарован свет, волшебный свет,
А нам не дали.
письмо
© Copyright: Гадалка, 2015
Свидетельство о публикации №115051506287
Свидетельство о публикации №115051506287
Рецензии