Приснились узловатые ладони деда,
СогнУтые под руль грузовика,
И то, как крошки со стола после обеда
Сгребала и бросала в рот его рука.
И, если я вдруг к хлебу без почтенья,
Нечаянно, со зла и озорства,
В миг добрый голос терпит превращенье
В гром и кошмар. Тут не до баловства...
Я помню - хлеб наш родом из блокады.
Я помню вас, кто пережил и жил.
Я оставляю детям, как награду,
Те крошки хлеба из моей души.
Крошки
© Copyright: Влад Блюм, 2015
Свидетельство о публикации №115051501660
Свидетельство о публикации №115051501660
Рецензии