Когда совсем... совсем... совсем... не пишется... всё равно пишу...
Ах, если б только знали вы,
Откуда все слова берутся,
Они приходят в час совы,
И с пеплом оседают в блюдце.
Курю, ещё курю, затем
Сажаю их на лист бумаги,
А лист молчит, а он... всё нем,
От боли я всего в пол шаге.
И вот... поток прорвался слов,
Разлившись, разбежался строчкой,
Люблю ночное время сов,
Для сердца ведь оно отсрочка.
Ах, если б только знали вы,
Выкуриваю снова слово...
А в нём весна, и шум травы,
И море, ну и лес дубовый...
А в нём и боль, и радость встреч.
В слова, что я пишу, поверишь?
Я их... могу тебе сберечь,
Оставив незакрыты двери.
Зачем тогда курю опять?
Осевшие слова на блюдце...
А ночь уходит утром спать.
Откуда все слова берутся?
В час совы...
© Copyright: Ника Коэн, 2015
Свидетельство о публикации №115051407519
Свидетельство о публикации №115051407519
Рецензии