Мари

Мари искала, куда б приткнуться: какую руку и в чьё плечо. Звенело небо, и дождик куцый стучал в макушку на чётный счёт. Темнели тучи, угрюмо хмурясь, и мир казался совсем чужим. Мари шагала, чуть-чуть сутулясь, по тёмным лужам, а сизый дым в груди ютился нелепой верой, что сигарета — почти огонь, что пламя в пальцах её согреет, начав оттуда, где есть ладонь... Мари курила, глотая слёзы, смотрела с завистью и тоской, и воздух — чистый осенний воздух — был весь черёмухой и весной.

Мари сжимала в кармане спички (они гремели на каждый шаг) и по давнишней своей привычке искала взглядом дорожный знак: простую зебру и человечка, чтоб перейти не одной, с людьми... А дождь укутывал шалью плечи и что-то на ухо говорил.  Мари молчала — куда там, глупость, о чём ей можно болтать с дождём? Всю жизнь искала себя под лупой — не находила вообще ни в чём. Всю жизнь пыталась себя измерить, но вечно цифру брала не ту... Мари искала, кому поверить, и натыкалась на пустоту.

Мари искала, куда б приткнуться, какую руку и в чьё плечо — и в этом мире, и в том, за блюдцем и враз оплавившейся свечой. Но только тьма ей была ответом и безраздельное ничего: во всех Вселенных, на всех планетах она рекою без берегов текла под сумрачным небосводом, одна всё время — и всё на том. Ещё два шага по переходу — и будет видно знакомый дом. Но, не заметив родные двери, Мари шагнула за поворот...

Мари искала, кому поверить.
Мари сегодня его найдёт.