Последний марсианин

                И по-прежнему лучами серебрит простор Луна…
                Д.Г.Байрон
                Марсианские хроники
                Р. Брэдбери

Не стреляйте по хрустальным окнам
Мёртвых городов планеты Марс.
Этот мир поэтами был соткан
Желтоглазых марсианских рас.

И изящных башенок  макушки
Не тревожьте залпами свинца.
Их ажурных нитей завитушки
Пусть не тронет лапа подлеца.

Ах, с каким я сам бы наслажденьем
Выбил зубы мерзкому хамью
Меченому тенью вырожденья,
Ставшему подобием зверью.

Как же жить среди этой отставшей
От цивилизации толпы?
В грязь гнилую походя втоптавшей
Хрупкие букеты красоты.

Атомы толпы так все похожи
Кто и где, когда их воспитал?
Чувства их настолько толстокожи
Не проткнёт и совести металл.

Уши их не слышат звук искусства
И глаза покрыты пеленой.
С кругозором стянутым Прокрустом,
С интеллектом  лужи глубиной,

Мне бы остров в океане Тихом,
Я б туда собрал таких людей…
Чтобы там не слыхивали слыхом
О подонках никаких вестей.

Только мыслью я сегодня ранен
Мыслью краткой, словно некролОг:
Я – последний в мире марсианин.
Вот и пуля мне летит в висок…