Реквием по Высоцкому

                «Слова. Слова…»
                Вильям Шекспир. «Гамлет».
Слова. Слова… Кладбищенский елей.
Коротких слез дешевая отрада.
Безудержный посмертный юбилей.
И памятник – как вечная лампада.

Тут что: погост или концертный зал?
«Привет, братан! Ты к Вове? Я к Сереже.
Ну как же, пили вместе, лично знал!» – 
написано на каждой пьяной роже.

Здесь над цветами – сигаретный дым,
расхожей скорби пошлое кривлянье,
блатной любви крикливый, грубый грим.
И это память? Вздор! Непониманье

цены тех строф. От груды вечных книг
его судьба, как щепка, откололась,
и вынут прочь, как маленький родник,
из мертвых строчек хрипловатый голос.

Он, страшной тягой русских «полюсов»
разорванный, для близких не был «душкой»
и наркоту пришпоривал «косушкой»,
давясь, как рвотой, выплеском стихов.

Как наша жизнь легко идет на слом!
Бог бытия, а не галерник речи,
он жил ва-банк, платя своим ребром
за право быть в плену противоречий.

Той смелости – завидую… О нем
уже сложили стопудовый том
и превратили в летопись успеха
концерты в кухнях и кино без эха.
А слава – гиль, гори она огнем.