Я рисую картины её волшебными руками
И она тихо спросит,
Прикоснувшись ко мне губами.
Я знаю точно,
Она меня когда-нибудь бросит.
Но я люблю её.
Возможно, она уйдёт на рассвете,
Прихватив с собой пару моих футболок.
Заранее зная о её купленном билете,
Буду бездумно глядеть в потолок.
Ведь я люблю её.
Без звонков, смсок, писем.
Мы оба знаем, что это не нужно,
Резко друг для друга пропадаем,
Осознавая, что вернуть всё слишком сложно.
И не нужно.
Но как же я люблю её.
Пусть знает,
Та поездка в Бостон была самой лучшей.
Тот холод и дождь были ничем
Наряду с прогулкой по лесу.
Она была нашей.
Твой смех. Твоя улыбка.
Осталась в моих глазах. Застывшей.
Мой грех. Мои ошибки.
Теперь ты стала мне просто. Бывшей.
Никто никогда не узнает
Как я тебя люблю.
Пока кто-нибудь не опознает
Мой труп.
В зелёном.
Саду.
Сад
© Copyright: Стэф Бриг, 2015
Свидетельство о публикации №115051308485
Свидетельство о публикации №115051308485
Рецензии