Весна

Серая, стылая, самой себе противная.
Пришла, наступила, грязью размазалась под окном.
Тебя ли ждала, о таком ли просила я?
С неба падает штукатурка, тучи сгущаются под потолком…

Сердце бледной ладонью сжала —
Дышу через раз: аритмия, апатия, авитаминоз…
И не поцелуи солнца, а ветра холодные жала
Проникают сквозь панцирь свитера непосредственно в спинной мозг.

Я разбита, соплями по новой склеена,
Передвигаясь, боюсь рассыпаться клочьями на ходу,
Мартом, словно раковой опухолью болею.
Дьявол знает, каким будет единственный месяц в моем личном аду.

Эй, народ, да как вы вообще ей радуетесь?
Снег на цветущих деревьях, на градуснике плюс пять,
Бабский день, мимозы повсюду желтушная ярость,
Кошки и гопники у подъезда орут и бьются, я забываю значение слова «спать».

Нет, я не жалуюсь, я ее так переживаю,
Пережидаю судорожно десятки тревожных дней,
До отказа фальшью забитые, будто в час пик трамваи,
Обезличенной массой прямо с утра усталых и так по-весеннему злых людей.

© март, 2015