Путь жеребёнка

По зелёной траве –
к шелковистым её горизонтам –
я неспешно скачу
и копытами мну стебельки.
Мне не стоит спешить.
Через миг я рожу жеребёнка.
Мы поспим под луной.
И попьём из негромкой реки.

Путь наш весел и прям.
А вчерашнее новою явью
в бесконечной дали
омывается волнами трав.
Мы, и небо над нами,
и небо под ним – разнотравье.
Серебристые реки.
И радость простых переправ.

Мама в детстве шептала,
что где-то есть синие горы,
возле них – океан,
а ещё – города, города.
Да, я помню, конечно.
Но всё это сны. Разговоры.
Я полжизни скачу,
а не видела их никогда.

Но скажу жеребёнку:
пусть скачет, когда я устану,
иль отстану,
иль вдруг перестану дышать.
Пусть он скачет к горам,
и к немыслимому океану,
и к большим городам.
Мне не выпало их повстречать.

Пусть он скачет и помнит:
что есть, что случится, что было.
Пусть не плачет о прошлом,
о будущем пусть не грустит.
На крутом берегу
ждёт его золотая кобыла.
Только он и она.
И, безумствуя, ветер свистит.

© Вит. Чел