Сказ о Моське, жаждущей запретить слонов

Сказ о Моське, жаждущей запретить слонов

Ах, Моська-горюшко, опять
Не может, бедолага,
От ужаса ни есть, ни спать,
Ни тявкать, ни стихи слагать,
Марает лишь бумагу…

Везде ей чудятся слоны,
Причём, невероятной
Чудовищной величины,
Для глаза неприятной.

Они пасутся там и тут,
Тусуясь тучным стадом,
Неустрашимы, как редут,
И видно ей их за версту
Вооружённым взглядом.

Монокль ея, как перископ,
Из конуры собачьей
Мир лицезрит и – алле-оп! –
Летит шальною пулей в лоб,
Её оскал кусачий.

Трясётся Моська: –  Караул!..
Спасите наши души!!!
Ковчег мой Слон перевернул,
И мне теперь среди акул
Не выбраться на сушу.

Слоны, ужасные слоны,
Они меня достали!!!
Они крадут мои чины,
Заслуги и медали.

Они давно мешают жить,
Всем шавкам, безусловно,
И надобно их запретить
Как класс – всех поголовно.

Вот то-то, братцы, заживём
Мы без слонов в саванне,
Когда их дружно перебьём,
Кислотным обольём дождём
Или утопим в ванне.

Фата-морганой мосьи сны
Из подсознанья глубины
Всплывают, как... попало.
И впрямь, зачем нужны слоны,
Когда полно шакалов?