У разбитого корыта...

Мне нет дела до песен... И нет до весен -
позвоночник уже не настолько гибок.
Я не ставлю сетей, не бросаю блесен -
поумнел, золотых не желаю рыбок.

Вот - корыто... Корыто, конечно, с течью,
и косая изба - на отшибе будет...
Рыбка ж, вечно искала куда б утечь ей.
Не сужу. Пусть уж Пушкин потом рассудит.

Жду погоды у моря под крики чаек,
у пришедшей с волнами на берег, тины...
Стар и сед, а когда-то души не чаял...
Стал подумывать чаще насчёт плотины.

Ничего не сказала, ушла. Как росы.
Только где же теперь старику - старуха?
Взгляд и волос, и дым, и зола - белесы,
хватит времени? Хватит ли просто духа

бросить невод, а в неводе - сердце бросить
в море, снова, надеясь на милость Божью?
И по-новой: рыбак - не рыбак... Матросы,
кабаки, и возможное ложе с ложью.

Мне б уж, пусть и не золота - серебра бы,
не сверкает, а всё-же вернее служит...
Золотой чешуей, забавляйтесь, крабы!
В мелкой этой, унылой, зловонной луже.

Вот и кончиться, время, для сказа, бита
карта козырем, шут - в дураках, а впрочем...
Есть же море... Разбитое есть корыто...
И "Столичная" в доме, не очень отчем.