День был самый обычный, как и все дни

День был самый обычный, как и все дни,
Но,  выбиваясь  зачем-то из рамок ГОСТа,
Голос сказал:
- Если хочешь быть рядом с ним,
Стань его ангелом. Это же очень просто.
Нужно всего лишь быть лёгкой, как пух, как вздох,
Тех тополей, как атланты держащих   своды
Неба… Ещё  прощать, как когда-то Бог,
С тихим смиреньем приняв на себя невзгоды.
Можешь?

- Конечно! Я крылья  сошью сама,
Из  самых белых  рос и луны свеченья.
И полечу к окну его сквозь туман,
Снег и дожди. Разве это имеет значенье?

Разве имеет значенье судьбы каприз?
Если тот ангел, что здесь у окна на страже,
Будет не нужен, его сразу  тянет вниз
Сердце, вдруг обретя неземную тяжесть.

«Крылья хэнд мэйд, в них нет прочности на века.» –
Древний Дедал ещё сыну ворчал сурово.
Только   ведь  ангел-то вроде бы не  Икар,
Чтобы погибнуть так запросто, право слово.

Голос молчит. Мне давно не страшна весна.
Воля – металл, для неё хороша закалка.
Крылья пылятся на вешалке у окна.
Кажется, что с них проку?
На выброс?
Жалко.