Мать сына своего провожала...

Мать сына свого провожала,
Махала платочком ему.
Ведь мама прекрасно знала,
Что сын идет на войну.

Без слез и без улыбки,
Смотрела, прощаясь с ним.
И как всегда по старинки,
Крест начертила над ним.

А парень, совсем мальчишка,
С улыбкой запрыгнул в вагон.
И прошмыгнул, словно мышка,
К окошку, смотреть на перрон.

И мать, чтобы сына вернули,
Работала день ото дня.
И даже когда все заснули,
Она не жалела себя.

И словно бы чудо случалось,
До самых последних минут.
Пока на заводе металась,
Шли письма от сына, все тут.

И только, когда уж вернулись,
И кончилась эта война.
Родного порога коснулись,
Узнала всю правду она.

В дом заглянул незнакомец,
Увидел ее и сказал:
Ваш сын мою жизнь, как безумец,
На смерть свою променял.

Но, когда умирал он,
Просил он меня лишь о том.
Чтобы будто бы письма писал он,
К маме своей, в родной дом.

Господи не прокляните,
Я ведь совсем не хотел.
Я письма писал вам, простите.
И это мой грех и удел.

Мать на коленки упала,
Навзрыд зарыдала она.
И лишь незнакомцу сказала,
Спасибо за все и ушла.