7. 05

мне кажется, небо упало, мама, но я на плечах своих, упрямо, тащу его, не опустила ни разу глаз.

мне хочется плакать, мама, и торопясь спрятать сердце поглубже от рук проходящих мимо. прячусь от ветра холодного в мае, затягиваю на шее шарф, как петлю.

мне страшно, мама, я чувства все давно растеряла по улицам этого города, где случайный прохожий дороже того, кто дома всегда меня ждет.

мне кажется, мама, что чем от меня люди дальше, тем ближе они к моей заплутавшей уставшей душе.

и снятся мне звезды и море, лишь потому что на звезды он смотрит сегодня голову запрокинув, а море есть на стене, уместившись на картине, в его гараже.

мне слышится, мама, как он смеется. как счастливы люди, что могут его увидеть. дотронуться до его руки, пожимая ее на прощание или коснувшись его невзначай.

вы, может быть, слышали фразу " от руки до руки - километры тоски", так вот, между ними отчаяние. и я не знаю средства, чтоб боль разлуки им можно было унять.

мне кажется, мама, небо упало, но, я тащу его упрямо, закрыв глаза
вижу лучше, чем все вы, смотря широко открытыми на этот мир.

и как на пиру голодный, хватаете всё, что рядом, что под руку попадется,
а я прячу сердце поглубже, от вас проходящих мимо, иду за тобой лишь всегда.