Моя нелюбовь к корриде

Я не была в Испании далёкой,
И не видала её улиц, площадей.
Душа противится традиции жестокой,
Что век от века - развлеченье для людей.

Мне чужд накал страстей корриды кровожадной,
Мне не понять желания толпы -
Увидеть,  как по краю жизни ходит
Тореро, кто со смертью запросто на «ты».

Вот на арене бык. Он раззадорен боем,
Мулета его дразнит всё резвей,
Песок не окропили кровью эти двое,
Кто победитель? Кто окажется слабей?

Тореро строен, как струна гитарная натянут,
Он взглядом ищет взгляда обреченного быка,
Он грациозно чудом избежал удара,
Лишь крепче сжала бандерилью тонкая рука.

Бык в ярости, он здесь не для потехи!
Он на дуэли, оглушенный ликованием толпы,
Собравшейся  для вековой утехи!
Минуты жизни дуэлянтов сочтены...

Замах, разбег… Тореро безупречен,
Он точно в цель оружие вонзил.
Холодной сталью бык под возгласы был встречен.
Арены терракоту кровью раны обагрил.

…Жесток обычай, пусть простят меня испанцы,
И, верю я, жестокою покажется строка,
Но из танцующих двоих со Смертью вековые танцы,
Мне, почему-то, жальче на закланье приведенного быка.