Опять напьешься. Крикнешь адвоката:
пусть говорит, что все - не без греха,
хоть и идут - зачем-то и куда-то.
Что все вокруг - сплошная чепуха.
И разольется гаммою эмоций
дневная суета в глотке вина.
Он скажет: все равно - сгореть на солнце
или сойти безвременно с ума.
Калейдоскоп бессмысленных понятий
не станет отпечатком на судьбе.
И если кто-то стал вдруг неприятен,
поверь, дружок - проблема не в тебе.
Проблема в тех, кто скачет в авангарде,
своих амбиций путая бразды,
кто умирает в сентябре - не в марте,
не в городе, где небо и мосты;
кто знает, как закончится неделя:
воскресным утром в келье у попа,
куда идут, возможно, даже веря
в бредятину Писания. Тропа
твоя ведет совсем к другим вершинам.
А может - вниз. Есть ноги - так шагай.
И наплевать на лампу Алладина.
Ты умер в марте. А сегодня - май.
***
© Copyright: Анна Селенова, 2015
Свидетельство о публикации №115051109569
Свидетельство о публикации №115051109569
Рецензии
