Лето

Лето. Пора собирать чемоданы
и ехать на море.
Плавясь от солнца
и душного города,
строить большие планы.
записывать список вещей,
звонить таким же как мы
отчаянным морякам.

Мне снился сон
или это из прошлой жизни
мы в пыльном вагоне,
умирали от хохота,
и будили всех по ночам.
А там за окном,
простиралось бескрайнее поле
и впереди
бесконечная молодость,
джаз Коктебель и коньяк.

На перроне стоял человек
улыбался всем невпопад,
с большим рюкзаком
билетом в один конец
как будто бы я
миллион лет назад.
Как будто бы ты вчера.

Как сцена из фильма,
мы в маленькой комнате
случайные люди
в затерянном космосе
говорили о счастье.
Весело и легко.

Кто-то искал ответ,
на верхней полке
читал Маяковского.
Кто-то прощал,
с кем-то прощались.
Незнакомые лица
и улицы
Навсегда проносились мимо.

Не спал машинист,
курил в темноту.
проводница в погонах,
в купе приносила чай,
и молчала
на наше «спасибо».

И вот бесконечная ночь позади.
Южный вокзал.
Шум голосов.
Таксисты ловили зевак.
Веселые лица
в десять утра.
Уже разбивали палатки и
воздвигали флаг.

Море молчало
кормило диких котов
рыбой и мертвыми чайками.
Вязало в морские узлы
души поэтов,
художников и бродяг.

Кем были мы этими
летними днями?
Морскими волками,
Камнями на берегу.
Вечнозелеными травами.
Ныряющими
в прозрачную пустоту
Игрушечными солдатиками.

С тех пор
прошло десять лет.
Моряки не звонят.
Не рассказывают глупых историй.
И не пьют
коньяк коктебель,
не слушают джаз.
Но только не я.
Лето. Пора собирать чемоданы
и ехать на море.