Плачет скрипка в сияющем зале,
В темном небе мерцает луна.
Я не смог бы сыграть на рояле
Это страшное слово: "война".
О войне мне рассказывал прадед,
Как жестока она и страшна.
Не к одной он приставлен награде,
И блестят на груди ордена.
Но в наградах ли дело? - Нисколько.
Я сжимался в рассказе душой,
Когда друга прадедушки, Кольку,
В перестрелке убили большой.
Сколько их, перестрелок калёных?
Сколько их, не пришедших домой,
Повзрослевших мальчишек, девчонок,
Что ушли добровольцами в бой?..
Скрипка плакала в розовом мае,
И слезу я украдкой смахнул:
- Деда, жил бы сейчас я, не знаю,
Если б бой мне тебя не вернул?..
О войне
© Copyright: Ирина Камелия, 2015
Свидетельство о публикации №115051106694
Свидетельство о публикации №115051106694
Рецензии