Про тех, кому царапают стихи

Про тех, кому царапают стихи
Лишь под напором гнева и презренья,
Пинцетом разыскав средь шелухи
Что можно поместить в стихотворенье,

Вот, написал. Пусть жизнь свершает суд.
Пусть следствия ведет прокуратура.
Как есть, назвал. И слог настолько худ,
Насколько уж позволила культура.

Не загребаю всех одним ковшом:
Из бездны восстают порой святыми.
Одни влекутся только барышом,
Другие – днями временно пустыми.

Но есть и те, что в стаях грабят, бьют.
Охотно продаются за валюту.
И под знамена с пауком встают.
И зверствуют, подвластные кому-то.

То было прежде, будет и опять -
Войной из той среды найдется гнили,
Кому там «век свободы не видать»,
Иль на кого там «сало уронили»…

Работничкам ножа и топора
Над безответным по нутру глумиться.
А что внутри у страшного нутра -
О том и ведать вовсе не годится.
 
Но лишь самих коснется боль крылом -
Извергнут все вещественные сбросы.
«Я всё скажу!» - на языке гнилом
Соскочит бородавкой без расспроса.

«Это не я! А тот, и тот, и тот!
Вон тот ещё! А я – совсем хороший!..» -
Забулькает потоком нечистот
Под неслышимый хохот скомороший.

Таких разить в бою. Еще ж строкой -
Чтоб помнили и знали, как ошибку.
Противно трогать гадости рукой.
Да и строкой хотелось бы не шибко.

Куда страшней, гордыней подавясь,
Моральным превосходством обмануться:
Как знать, в какую мразь и грязь
Иным крючком возможно бултыхнуться?

Путём геройским, а не тем путём,
Что полон малоплодных угрызений,
Черствеющих отрезанным ломтём -
Свободный от гордыни средостений

Пройдет. Час Истины его в руке
Того, Кто Истиной в веках зовется.
К ней путь прямой тропой не налегке.
Кого – ведет. А до кого и вьется.

Ведь ей и оступившегося жаль -
Не принуждая, позовет подняться.
Иному не за что давать медаль.
Иным хотя б глазами приподняться.