в сохраненных

в квартире, где стены своей белизной
не оставят мыслителя равнодушным,
время, проведенное с тобой
по праву считается лучшим.

там столик помнит пролитый чай,
и коридор сыт от ругательств.
мы там незаметно разучились скучать, 
пока ветер поглаживал пряди.

пока угол касался нежной руки,
геометрией своих ровных линий,
мы там были так далеки,
но, кажется, мы любили.

и мир там был для нас двоих.
все остальное - плод инерции.
а ты... а ты - прообраз всех моих
огромных гирь на сердце.

я был от твоего присутствия пьян
и хотелось от этого крикнуть,
но даже уютные люди имеют изъян,
ведь к ним так просто привыкнуть.

поодаль теперь продолжим мы сами
диалог уже не наших ночей,
ведь ты ушла, на память оставив
лишь соль своих слез на моем плече.

и отражением наших бессонных
служат слова на какой-то стене.
теперь я тот,
кто теряется
у тебя в сохраненных,
оставаясь
всегда
в стороне.