Протопал он от Бреста, до Берлина

Протопал он от Бреста, до Берлина
Через Смоленск, Кавказ и Сталинград...
Не верили гертруды на перинах,
Что гансов перемелет наш солдат.

Под Ленинградом, лязгая зубами,
Давясь осьмушкой хлебной без воды,
Он шёл вперёд, он гать стелил гробами -
Обломками отчаянной беды.

Он шёл вперёд за мать и за Отчизну,
За сына, дочь, за Сталина. И верил,
Что он дойдёт. Ценой, хотя бы, жизни.
И был во гневе праведен без меры.

И день за днём, четыре долгих года,
То по-пластунски, то походным маршем,
Он шёл на запад, в ночь и в непогоду.
То с матом, то с знаменьем патриаршьим. 

И он дошёл до вражеского тыла,
Войны корчуя огненные всходы,
Пусть кровь его, порою, в жилах стыла,
Всё ж грянула торжественная кода.

Седьмой десяток ми'нул с той эпохи,
Нам вновь грозят войною из-за "лужи".
Внутри распоясались грефы, кохи,
И больше победитель им не нужен.

Но верю я: наступит сорок пятый,
Вернётся всё победною весной.
И рядом с тем, из прошлого, солдатом
Я встану с победителями в строй.