Я не знаю поймёте ли, братцы, меня
И точно не знаю простите ли:
Хорошо, что до этого славного дня
Мои не дожили родители.
Фронт отец оттрубил от звонка до звонка -
Медали, четыре ранения...
Не сжимался кулак, не сгибалась рука -
Такой он, портрет поколения...
Из Донбасса мальчишкой ушёл на войну
Получив аттестат в сорок первом.
Он СВОЮ, не чужую очистил страну
От фашистской коричневой скверны.
А сегодня какой-то плюгавый урод
О войне пишет новую строчку?
Дескать, явно способен был русский народ
В тех боях победить в одиночку...
Если так, то зачем погибали бойцы -
Украинцы, евреи, поляки?
И с одной трёхлинейкой шагали юнцы
Под снаряды, под пули, под траки...
Как в безумных потоках сегодняшней лжи
Я отца поздравлял бы с Победой?
Потому - слава Богу, что он не дожил...
До войны, до фашизма, до бреда...
Прости, отец!
© Copyright: Михаил Богинский, 2015
Свидетельство о публикации №115050902906
Свидетельство о публикации №115050902906
Рецензии
Кому нужна наша поэзия? Не лучше ли написать статью в газету? Наши стихи никто никогда не читает.
Вячеслав Зайцев 2 21.11.2015 22:54 • Заявить о нарушении
Вячеслав Зайцев 2 21.11.2015 22:54 • Заявить о нарушении