Нет названия и оправдания...

Мне хочется рыдать, но все же мало,
Мне хочется и драться, и кричать,
Но все это не передать словами,
И все ничто, и мне бы не дышать...

И страшно, горько, что пишу такое,
Но с кровью, громко, я глотаю вновь
То, что в народе так красиво, как былое,
Назвали явственно и празднично любовь.

А мне бы в землю, вместо праздника и хора,
А мне бы в горы, вместо хаты и тепла...
И снова страшно, что пишу слова без рода,
И снова муторно, что все лишь так... Слова.

Слова, слова, и буквы, звуки громки,
А толку то от них, к чему все приведет?
И помогли они ли мне, когда от муки
Душевной сердце разрывается и жмет.

И помогли ль они мне душу свою силой
Освободить от рабства и оков?
Иль может успокоить, стать вдруг милой
И всем показывать свой ангельский норов?!

Но нет, увы, слова больнее колют,
Еще сильнее в кожу, внутрь, как игла,
И вдалеке, я слышу звуки- души ноют,
И та, что в беленьком платочке, та... моя