Белых стихов не понятна печаль
вроде на месте ноги и руки
только всё чаще и больше от скуки
во мне голосят - время крутит спираль
по неизменным своим полюсам
где давно и подавно – расхристан…
ветер волны гонит на пристань
но привязан к их парусам.
Кто-то скажет не ремесло,
засорять мир бумажный рутиной,
но сплетаюсь с их паутиной,
и в конце всегда ставлю число.
3.05 - 08.05.2015 10:50:17
Белые
© Copyright: Александр Фред, 2015
Свидетельство о публикации №115050804872
Свидетельство о публикации №115050804872
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
