Снова толпы ошибок своих
Собирают в нетленную тару,
А потом что-то вычленят в них,
Предъявив осужденье и кару.
Злая память никак не простит
Скорбный тон по ушедшей неделе.
И её золотой колорит
На останках оттаявшей прели.
На уже развязавшийся плот
Иль без вёсел уплывшую лодку,
Нашей правды садится оплот,
Угодивший бессовестным в глотку.
Снова толпы ошибок своих
© Copyright: Яков Зильберг, 2015
Свидетельство о публикации №115050801774
Свидетельство о публикации №115050801774
Рецензии