Скрипач – с руками белоснежными,
когда расселись птицы страшные
на проводах, сыграл нам нежную
музыку – только нас не спрашивал.
В каком-то сквере, в шляпе фетровой –
широкополой, с чёрной ниточкой.
Всё что-то капало – от ветра ли –
с его ресницы, по привычке ли?
Пытались хлопать, но – туманныe –
от сердца рук не оторвали мы.
Разбитые – мы стали – странные,
а листья в сквере стали алыми.
Ах, если б звуки нас не тронули,
мы б – скрипачу – бумажки сунули.
- Едино – ноты ли, вороны ли,–
он повторял, – когда вы умерли.
Скрипач с руками белоснежными
© Copyright: Борис Рыжий, 2015
Свидетельство о публикации №115050810790
Свидетельство о публикации №115050810790
Рецензии
