Каждый закрытый желает свободы,
Ночью довольные горько кричат,
Живописцы ни разу не видали природы,
А солдат презирает свой автомат.
Недовольный боится в протест сказать слово,
Строитель демократии обожает фашизм,
Боль как веселье - давно уж не ново,
А доктор в тайне верит в фатализм.
Где мир, о котором нам всем говорили?
Быть может сейчас мы видим лишь сон?
Кошмар, который приснился нам в детстве,
В котором крик смерти - будильника звон?
Натирая веревку хозяйственным мылом,
И прощаясь со всеми, которых люблю,
Молю тебя, Боже, пред тем как я спрыгну,
Скажи мне, скажи, что всего лишь я сплю...
Сон
© Copyright: Некрасов Иван, 2015
Свидетельство о публикации №115050810405
Свидетельство о публикации №115050810405
Рецензии