Блестящий узкий кокон сплетает шелкопряд,
Срываясь, капли с кисти на ткань мою летят,
Распустятся лазурью нездешние сады
И горизонт размоют туманные пруды,
Рисованные листья плывут во мгле росы.
На полотне застыли вечерние часы,
Когда в зеленом небе закат уже ушел.
Темнеют повители, обняв древесный ствол,
И белые колонны в сиреневом дыму
Грустят, безмолвно вторя мотиву твоему.
На землю ниспадает тяжелый синий плащ,
А голос, верно, в эхе напевен и звенящ.
Текут, мешаясь, краски вдоль линий полотна,
Оно на солнце даже прозрачнее окна,
Сияет, как живое: на нем столбы, поля,
Зеленой акварелью - уснувшая земля,
В рисованных обломках - рисованный же вьюн,
А ты играй мне с шелка на арфе в восемь струн...
Батик
© Copyright: Анастасия Поклад, 2015
Свидетельство о публикации №115050700616
Свидетельство о публикации №115050700616
Рецензии
Оно потрясающее. Легкое, невесомое, и в то же время по-своему глубокое...
Артур Сокол 08.06.2015 01:59 • Заявить о нарушении
Артур Сокол 08.06.2015 01:59 • Заявить о нарушении