Глаза я к небу поднимаю,
Но вижу серый потолок.
От жажды к свету изнемогаю,
У горла выжженный клинок.
Мир скуп на краски,
Я каменею от таски
И меняю часто маски,
Запечатав боль во лжи.
Шёпот вырвался из уст:
Неслышный и почти немой.
На шее сладостный укус
Повелителя тюрьмой.
Себя пророком называю,
Творя бессмертные стихи.
К Богу шёпотом взываю
Без криков и мольбы.
Лишь скажу я мысли вслух,
Как разорвёт меня толпа.
И кусочки, будто пух,
Кинут на поляну зла.
Как парфюмер в своей коморке
Я тлею. Тлею на потеху вам.
Шут! Колдун! Хлопки! Восторги!
Душа всё тот же вечный храм.
А вам всё мало-мало!
И пророк уже никто.
Надели злато величаво,
Да смеетесь над шутом.
Пророк пришёл! Я тут!
И я мессия, а не шут.
Рифмы с правдой на листах,
А рассвет блестит в глазах!
19 марта 2015
Пророк
© Copyright: Мария Вайнер, 2015
Свидетельство о публикации №115050609667
Свидетельство о публикации №115050609667
Рецензии