Пустота

Так всегда - понимаешь, что вдруг остаёшься пуст. Что в потемках чужих ты опять потерял себя. И тебя настигает теперь уж не боль, не грусть, а звенящая криком душевная пустота.
Ты приходишь домой - в место, где тебя вновь не ждут, с чашкой кофе в руках чистишь ленту из новостей. Будто всё неизменно - но стрелки всегда идут, провожая во тьму не пришедших к тебе людей.
И случается так, что они-то как раз важны. Ты заходишь на профиль с банальным "привет, ты как?", а потом понимаешь - слова-то здесь не нужны. Позабыли тебя. А ты снова такой дурак.
Понадеялся - может, тебя вспоминали тут, может, кто-то (как глупо) порой по тебе скучал. Но и здесь всё, как дома - тебя уж давно не ждут, да и люди - не те, о которых ты раньше знал.
Говоришь о погоде, политике, о делах, да и, честно сказать, ты несёшь откровенный бред. Лишь бы душу случайно не выложить на словах, лишь бы только услышать какой-никакой ответ.
Ты не хочешь признаться, что всё ещё прошлым сыт. Что, конечно, (как сложно) ты, мало сказать, скучал. Но сейчас ты допет, удалён и почти забыт; попрощался, ушёл и решил для себя молчать.
...В каждодневной мороке становишься всё лютей, и не скажешь себе, что давно уже в край устал. Но случается так - ты вращаешься в пустоте, ведь она - тот единственный друг, что тебя забрал.

20.4.15