На белом кладбище гуляли,
читая даты, имена.
Мы смерть старухой представляли.
Но, чернокрылая, она,
навязчивая, над тобою
и надо мною — что сказать —
как будто траурной каймою
хотела нас обрисовать,
ночною бабочкой летала.
Был тёплый август, вечер был.
Ты ничего не понимала,
я ни о чём не говорил.
На белом кладбище гуляли
© Copyright: Борис Рыжий, 2015
Свидетельство о публикации №115050605111
Свидетельство о публикации №115050605111
Рецензии