Георгию Победососцу

Я помню сон... Сырые казематы,
А в нишах прокажённые лежат,
Кто слеп, кто глух... Без рук, без ног... Зажаты,
А раны омерзительно смердят...

Я задыхаюсь... Лаз... Он узок очень...
Наверное, с угольное ушкО,
А "публика" пускать меня не хочет,
Клюки и палки... Прочь... ползком... темно.

Сдирая кожу... Лезу в неизвестность.
Куда - не важно... Лишь бы не назад.
Часы, иль годы... Я не знаю! Вечность!
Я знаю лишь, что за спиною - ад!

Всё! Нету сил для выдоха и вдоха.
И крик немой... не веруя, Кому?
Стена ушла вперёд! Свет! Счастье вздоха!
И я лечу куда-то в синеву...

Прошла минута... Чудная опушка...
И юноша мне помогает встать...
-- Ты кто?
-- Георгий!
БОльшго не нужно...
-- Смотри давай! Не возвращайся вспять!

Он на коня взметнулся и растаял...
А я тропой пошла, наверно, вслед.
Не верить снам - одно из моих правил.
С тех пор прошло немало разных лет.

Безбожье - каземат. А Небо - Божьи Очи.
И именины в Малой Церкви, как престол,
Глава её - Георгий, между прочим.
И для меня лишь к размышленью сон...

Горит лампада... Первая икона...
Георгия (не знаю, почему).
И чудище копьём внизу пронзённо...
Спасённая вдыхает синеву...

Победоносче и освободитель!
Питатель нищих, сирых скорый врач,
Покрой молитвой малую обитель,
И дай нам сил не повернуть назад.