По вечерам, на столике свеча горит.
И Книга Жизни рядом засыпает.
Хочу коснуться, но рука дрожит
И прошлое перед мной, мелькает.
Созерцаю..вижу себя порой,
Когда вопросы были как дожди.
Я была юна, совсем простой,
И без ответов на моём пути.
Когда Светило в розовым сверкала.
Моя дорога не была видна.
Быть может я не там искала..?
Быть может вовсе не была..?
Сквозь времени один вопрос несу
И сейчас покоя не даёт
"Кто разбил мою судьбу?"
"Кто тот вождь, тот идиот?"
Что оставил живой прах
А в нем никто и не нуждался.
Сорвался крик души ,на моих губах
И только крик ...сорвался....
Хотя опыт стал как семя
Может в этом весь секрет?
Что свой порок, своё бремя
Нести я буду до ...самых лет.
Язык свечи в агонии пылит
Над Книгой Жизни, бережливо..
Но душа моя болит, скулит
И свой порок таскает терпеливо.
Только один вопрос...
© Copyright: Светлана Гуцу, 2015
Свидетельство о публикации №115050504386
Свидетельство о публикации №115050504386
Рецензии