Письмо

(матерям, не дождавшимся сыновей)

В землянке на клочке бумаги
солдат писал письмо.
Он не признался маме,
что здесь ужасно страшно,
а написал - всё хорошо.

Ему ведь только восемнадцать.
Пожить он вовсе не успел.
Но на лице мальчишеском, солдатском
от смерти след уже засел.

Вчера он друга хоронил,
с которым вместе в школу бегал;
и до войны с ним в тир ходил,
и радовался всем его победам.

Но пуля всё ж настигла друга,
а он такой стрелок!
Все знали:
его любила мама больше всех в округе,
он ей единственный сынок.

О смерти друга писать не буду,
пускай все думают, 
что жив и фрицев он крошит.
А похоронка когда прибудет,
мать не поверит, что сын убит.

Через минуты мне снова в бой,
за городок какой-то неизвестный;
пусть городок мне не родной,
но он ведь наш – Советский.

Не отдадим мы фрицу ничего,
пусть не надеется проклятый.
Прогоним скоро мы его,
я в это верю свято.

В землянке на клочке бумаги
солдат писал письмо.
Он не признался маме,
что здесь ужасно страшно,
а написал - всё хорошо.