***

Ни одной строчки уже и не пишется,
вдохновения нет, иногда аж смешно.
Как закидывал когда-то слово за словом за пазуху,
а последние годы писать стало совсем не дано.

А все пишешь, рифмуешь, а мысли за хвост не поймать.
Надоело уже наблюдать за пустым листком.
Говорят "Был поэтом!". Говорят словно был, а не есть
и от этих слов бывает тоскливей всего.

Но не надо судить!
Вот однажды возьму я перо,
напишу пару строчек и умно себе улыбнусь.
Не бывает поэтов не видавших муки стиха,
не бывает и тех, кто никогда не испытывал грусть.

Стариком ли я буду, иль буду всегда молодым,
я надеюсь, не придет время прятать мысли в карман.
И когда-нибудь будучи слишком пьян,
Заявлю, что не ставлю конечную точку!
заявлю, словно с вызовом всем рифмоплетам земли:
"Не бывает в жизни поэта последней строчки!".

Я не был, а я есть.
Быстротечное жизни движенье не слишком радушно.
Умирает надежда писать, будто нем.
Но наступит момент,
запою как лихой соловей, вдохновленный любовью юнца,
Пропаду насовсем.

Растворюсь в своих же словах,
невозможно ранимых и страстных для мира.
Пропаду насовсем и тогда...
никогда больше я не вернусь
в пропахшую дымной печалью,
тоскою,
квартиру...