рука сама берется за чернила, -
я вскакиваю в сонной полутьме.
я что-то девятнадцать лет чертила,
не вышло: ни черта, ни умереть.
и черт со мной, хотя и страх по телу
ползет холодной кожею ужа
от слов таких, как яблоки, незрелых,
и их кусков, слетающих с ножа.
из окон разговаривает майский,
победоносный огородный дым,
и мчится весь в амбициях, без каски,
на "минском" мотоцикле чей-то сын.
мигают фонари на расстоянии,
окутанные звоном мотыльков, -
свидетели случайные свиданий,
переходящих в первую любовь.
а я стою, сжимая занавеску
затекшей, будто не своей, рукой.
сжимаю эту мысль, как повестку,
чтоб жизнь была рифмованной строкой.
5 мая 15
© Copyright: Люда Боталова, 2015
Свидетельство о публикации №115050410343
Свидетельство о публикации №115050410343
Рецензии