Смысл Бытия

Перед тем, как уйти,
           он так долго молчал,
                как виновный сидел, глядя на пол.
 
Он, не зная пути,
          покидал свой очаг.
                Был мужчиной. Конечно, не плакал.

И не надо смотреть,
          ни при чём тут - глаза.
                Там буфет. Статуэтка литая.

Здесь годами в окно выливали свой свет
                небеса,
                над домами летая



Эта лампа - годами светила над ним,
                освещая и радость, и горе.
               
Потушив её, вышел - в отеческий дым,
                но и дым уж рассеется вскоре...

Покидая свой дом, он искал Бытия.
                В путь отправился - в поисках Смысла... 

Хоть вилась та дорога, как будто змея -
                жизнь спустя, всё туда же и вышла
               



Что ты скажешь себе – кем вернулся домой?
                Хоть седой, но в душе – тот же самый!

После сотни домов – этот всё-таки свой!
                Тут ведь жили – и папа, и мама!

Он вошёл за порог, снова лампу зажёг.
                Вот буфет. Статуэтка литая.

Небеса ли винить - за испытанный шок?
                Льют свой свет, над домами летая...

 

В той дороге бывало – и дождь заливал,
                шли лавины, и градом побило...

А бывало, что он за неё – воевал...
                На ней столько народу погибло!

Что ж касается Смысла да с ним - Бытия...
                У бездомных спросите вначале!

Это кончилось там же, где дом и семья! 
                Где бездомные дети кричали!



И он снова молчал, пока тёплый очаг
                согревал, Бытие возвращая...

А наутро в окне первый луч, как свеча
                отразился в стаканчике чая...

Окончанье дороги, где жизнь он прожил,
                пока в поисках странствовал где-то...

Вот буфет, статуэтка и лампа. И Смысл
                заключается именно в этом.