Письмо А. Т. Твардовского - землякам, сон

Привет вам с сердцем и любовью
Мои родные земляки.
Душа моя, окутанная болью,
На части рвется, стонет от тоски.

Тоски по рощам, вырубленных в корень
И по полям заросших сорняком,
По деревням заброшенным и голым
И людям, живших праведным трудом.

Я вижу школы досками забиты,
Больных не лечат ныне в деревнях
И магазины сельские закрыты,
Там отчуждение и страх.

Не видно пчелки на лугу цветущем,
С мая по осень травятся они.
Зверей и птиц, летающих, бегущих,
Погибель им, навязана людьми.

Скотины нет у сельского народа,
А без нее кормилицы - труба.
И молодежь чурается заводов,
А это - настоящая беда.

Хочу спросить про клуб сгоревший
Что хламом завалили неспроста.
По чьей вине теперь он захиревший
Кому за то позор и стыдоба.

Люблю вас земляки родные
Поля и рощицы Смоленские люблю
И верю, испытания любые,
Пройдете с честью, в трудную пору.

Спасибо за музей на хуторе - Загорье,
За теплоту, хранимую в сердцах.
За уголок родимого подворья,
За то, что с вами здесь я и в стихах.

Завет мой вам простой, понятный.
Любите Родину всегда.
И верьте над Россией нашей необъятной
Пребудет мир и счастье на века.
                P.S.
Простите, если рассуждал не филосовски,
Я - из народа, вот такой простой.
Я - с вами вместе,
                Ваш,
                Твардовский,
Нужна нам правда - не покой.