Кривлялся зал: мертва культура,
И дети её больны...
На конкурс талантов дочери-дуры
Идут с молотка в полцены.
Рассохшийся ящик аккордеона
скрипит,
Хоть совсем унеси!
Стучит молоток
на фальшивом амвоне
Замолкнуть его не проси.
Зачем нам творить?..Глядеть куда-то?..
Тут купол сплошной, его не пробить...
Беззубой культуры больные солдаты
Последней надеждой пытаются жить.
Но вот выступает смелый докладчик,
Что - "есмь порнография духа...!"
Уйдите со сцены - давно уже плачет
Душа, лишенная слуха.
Смеялся зал: мертва культура,
Но добрый, богатый молодчик,
Сыплет в глаза и в души - купюры:
-А ну подходи, кто захочет!
Работникам культуры
© Copyright: Светлана Дар, 2015
Свидетельство о публикации №115050206177
Свидетельство о публикации №115050206177
Рецензии