Фронтовые, что надгробные,
Вековые и суровые,
и;дут письма в тьму кромешную,
Перепутаны, перемешаны.
Не забыто все, но потеряно,
Этот раненый, этот стрелянный,
То ли без вести, то ли пленник он,
И таких теперь уж не миллион.
А бумага вся поистёрлася,
Истрепалася,но не дернулся,
Он не сдвинулся с места прежнего:
"Довоюю, вернусь, Незалежная!"
***
© Copyright: Богданова Елизавета, 2015
Свидетельство о публикации №115050108067
Свидетельство о публикации №115050108067
Рецензии
