Почему живут слова мёртвых людей?

«Владыка Зевс, какая ночь длиннющая!
Конца ей нет. Когда ж зарю увижу я?
Давно уже, мне кажется, петух пропел.
Храпят рабы. Ах, прежде было иначе!
Война, чтоб ты пропала! Много зла в тебе!
Теперь и слуг не проучить, как следует.»

А вот и книга, «Облака» Аристофан,
Всё повторяется  по Гегеля спирали.
Ну, неужели незнакомые слова,
По-моему, то у Шекспира мы читали.

И дальше, продолжая повторенья,
Меняя лишь названия, не смысл,
Идут за ними чередой творенья,
Где бьётся повтореньем мысль:

Проклятия войне, врагам и трусам,
И восхваленья даме и любви,
И вечность проникает в тексты  грузом
Нести который только гении могли.

Что передали нам, а мы несём и дале,
Читая строки, кто ушёл давно.
Мы понимаем, что они страдали,
Но понимаем, что и нам дано.

Средь пыльных фолиантов, что хранятся,
Что не сгорели, не закопаны в земле,
Так стоит в них ещё нам покопаться,
Они ли объяснят нам правду о себе?

А может подождём, и гений новый 
Нас поведёт к неведомой судьбе?
Но мёртвые уж дали нам основы.
Стяхнём, и побежим, как белки в колесе.